Soy una vela consumida,
una mecedora parada,
una muerte vivida,
una mariposa sin alas.
Soy un montón de escombros,
un lugar de cenizas,
una lágrima en su hombro,
la sequedad de una roca caliza.
Soy la nube que va sin rumbo,
la magia desaparecida,
un mago sin trucos,
una bala perdida.
Soy quien susurra por la noches,
la flor que no florecía,
el humo gris de los coches,
el sol que quema al mediodía.
Soy el decolorante de tus obras,
arena en el desierto,
el valor indiscutible de las sobras,
el fracaso de un intento.
Soy el bufón de tu tristeza,
el fin de tu alegría,
una sombra en tu cabeza,
la lluvia que moja tus días.
Me flipa.
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