Todos moriremos, en un mundo llamado "Miedo"

Arrinconados, por nuestras propias manos. Avanzando hacia el tornado sin remedio, sin espacio...

Miedo, siempre miedo; miedo de encontrarnos, pero más miedo de saber que nos buscamos.

Nos torturamos, prendemos cadenas a muros herrados; nos amarramos... nos imponemos límites y nunca, nunca avanzamos...

Nos lamentamos, tal vez de en su día, no habernos abrazado, cuando tuvimos todo... y todo entonces despreciamos.

Nos alejamos... de los llantos de invierno, de secarlos con las manos.

Nos olvidamos, de no haber vivido antes nuestros sueños aparcados...

Las olas del mar llevan tu nombre

Desciende fuerte la lluvia, desciende también por mis párpados, lentamente hasta el cuello, allí se pierde.
Me horada el pecho esta niebla... parece vacía, pero está cargada; cargada de tu silencio... No hay arma más mortal.

A golpe de vela... intentamos navegar por nuestro mar, nuestro, sólo nuestro. Ahora, el mástil nos sirve para salvarnos de las olas de la ira, del orgullo, del dolor... del terror de la obviedad.

Son más de tres y de cinco, y de cientos las palabras que lanzamos como llamas... de los días que pasamos escondidos en tu cama, nunca juntos... siempre entre nosotros el temor de la mirada...