Desciende fuerte la lluvia, desciende también por mis párpados, lentamente hasta el cuello, allí se pierde.
Me horada el pecho esta niebla... parece vacía, pero está cargada; cargada de tu silencio... No hay arma más mortal.
A golpe de vela... intentamos navegar por nuestro mar, nuestro, sólo nuestro. Ahora, el mástil nos sirve para salvarnos de las olas de la ira, del orgullo, del dolor... del terror de la obviedad.
Son más de tres y de cinco, y de cientos las palabras que lanzamos como llamas... de los días que pasamos escondidos en tu cama, nunca juntos... siempre entre nosotros el temor de la mirada...
No hay comentarios:
Publicar un comentario