Perdió sus pinturas y sus lienzos perdieron la blanquez...hacía tiempo que ella tan sólo se sentaba con su viejo pincel, delante, sin decir nada...mientras las horas pasaban, se levantaba y el papel seguía intacto, colocaba encima antiguas obras, procedentes de tiempos mejores, para recordarse a si misma quien fue un día, y que sí fue capaz.
Nunca se rendía, recordó que solía pintar los domingos en los que el cielo estaba completamente despejado, y la luz reflejaba de lleno en su cara, pero no dejaba de llover... si no entraba luz por su ventana se veía incapaz.
Todos sus pensamientos convertidos en trazos, cayeron en el olvido, aparcó su caballete en un rincón, guardó sus pinceles, y sólo procuró que su pintura negra no se estropeara...entonces ella se quedó vacía, perdida en su calle, donde creó su propia luz artificial.
Su rostro tomó el mismo tono que sus lienzos, su misma palidez.
Entonces encendió un flexo...hizo una línea, pero la magia estaba lejos de allí...
Los colores son luz, hasta el negro que las abosrbe todas o el blanco que las refleja todas, siempre hay luz, siempre hay una ventana abierta por la que el Sol entra a saludar.
ResponderEliminar